1ᵉʳ septembre 1887 - 21 janvier 1961
Ce qui me rapproche de Blaise Cendrars :
« Ecrire
est une vue de l'esprit. C'est un travail ingrat qui mène à la solitude. »
« Je ne
trempe pas ma plume dans un encrier mais dans la vie ».
« L'amour est masochiste. Ces cris, ces plaintes, ces douces
alarmes, cet état d'angoisse des amants, cet état d'attente, cette souffrance
latente, sous-entendue, à peine exprimée, ces mille inquiétudes au sujet de
l'absence de l'être aimé, cette fuite du temps, ces susceptibilités, ces sautes
d'humeur, ces rêvasseries, ces enfantillages, cette torture morale où la vanité
et l'amour-propre sont en jeu, l'honneur, l'éducation, la pudeur, ces hauts et
ces bas du tonus nerveux, ces écarts de l'imagination, ce fétichisme, cette
précision cruelle des sens qui fouaillent et qui fouillent, cette chute, cette
prostration, cette abdication, cet avilissement, cette perte et cette reprise
perpétuelle de la personnalité, ces bégaiements, ces mots, ces phrases, cet
emploi du diminutif, cette familiarité, ces hésitations dans les attouchements,
ce tremblement épileptique, ces rechutes successives et multipliées, cette
passion de plus en plus troublée, orageuse et dont les ravages vont
progressant, jusqu'à la complète inhibition, la complète annihilation de l'âme,
jusqu'à l'atonie des sens, jusqu'à l'épuisement de la moelle, au vide du
cerveau, jusqu'à la sécheresse du cœur, ce besoin d'anéantissement, de
destruction, de mutilation, ce besoin d'effusion, d'adoration, de mysticisme,
cet inassouvissement qui a recours à l'hyper-irritabilité des muqueuses, aux
errances du goût, aux désordres vaso-moteurs ou périphériques et qui fait appel
à la jalousie et à la vengeance, aux crimes, aux mensonges, aux trahisons,
cette idolâtrie, cette mélancolie incurable, cette apathie, cette profonde
misère morale, ce doute définitif et navrant, ce désespoir, tous ces stigmates
ne sont-ils point les symptômes mêmes de l'amour d'après lesquels on peut
diagnostiquer, puis tracer d'une main sûre le tableau clinique du masochisme
? »
Moravagine, p.61
Le Livre de Poche, n° 275, Paris, 1960
Moravagine, p.61
Le Livre de Poche, n° 275, Paris, 1960
Clair de Lune
On tangue on tangue sur le bateau
La lune la lune fait des cercles dans l’eau
Dans le ciel c’est le mât qui fait des cercles
Et désigne toutes les étoiles du doigt
Une jeune Argentine accoudée au bastingage
Rêve à Paris en contemplant les phares qui dessinent
la côte de France
Rêve à Paris qu’elle ne connaît qu’à peine et qu’elle
regrette déjà
Ces feux tournants fixes doubles colorés à éclipses lui
rappellent ceux qu’elle voyait de sa fenêtre d’hôtel sur
les Boulevards et lui promettent un prompt retour
Elle rêve de revenir bientôt en France et d’habiter Paris
Le bruit de ma machine à écrire l’empêche de mener son
rêve jusqu’au bout.
Ma belle machine à écrire qui sonne au bout de chaque
ligne et qui est aussi rapide qu’un jazz
Ma belle machine à écrire qui m’empêche de rêver à
bâbord comme à tribord
Et qui me fait suivre jusqu’au bout une idée
Mon idée
La lune la lune fait des cercles dans l’eau
Dans le ciel c’est le mât qui fait des cercles
Et désigne toutes les étoiles du doigt
Une jeune Argentine accoudée au bastingage
Rêve à Paris en contemplant les phares qui dessinent
la côte de France
Rêve à Paris qu’elle ne connaît qu’à peine et qu’elle
regrette déjà
Ces feux tournants fixes doubles colorés à éclipses lui
rappellent ceux qu’elle voyait de sa fenêtre d’hôtel sur
les Boulevards et lui promettent un prompt retour
Elle rêve de revenir bientôt en France et d’habiter Paris
Le bruit de ma machine à écrire l’empêche de mener son
rêve jusqu’au bout.
Ma belle machine à écrire qui sonne au bout de chaque
ligne et qui est aussi rapide qu’un jazz
Ma belle machine à écrire qui m’empêche de rêver à
bâbord comme à tribord
Et qui me fait suivre jusqu’au bout une idée
Mon idée
Ce portrait est pour
Lorsqu'il évoque sa découverte de l'auteur : « Je l'avais découvert adolescent, à travers des poèmes flash, des images
qui claquaient, celles de Feuilles de route:
«Iles inoubliables et sans nom/ Je lance mes chaussures par-dessus bord car je
voudrais bien aller jusqu'à vous». La bourlingue, déjà, celle qui m'attirait.
Avec Blaise, on est dans l'action, c'est ce qui m'a d'emblée fasciné. Aragon, que j'aime aussi, prenait plutôt des détours
«poéteux». Avec la mise en musique de La Prose du Transsibérien, vaste poème mécanique et
cinématographique, c'est un vieux rêve qui se réalise. Comme moi, Blaise
n'aimait pas les contraintes et les clans ; il respectait les marginaux.
Depuis, il m'est devenu un «vieux comparse», comme je le dis dans Y'a pas qu'à New York. Auparavant, j'avais enregistré Tu es plus belle que le ciel et
la mer, qui s'ouvre
ainsi: «Quand tu aimes il faut partir».
Blaise était sensible et brutal, à mon image. Il s'est mis en danger. Sa vie a
rejoint sa poésie. »
La Prose du Transsibérien de Blaise Cendrars (1913)
Recherche associée :
Iconographie commentée
Collection Albums de la Pléiade (n° 52), Gallimard
Parution : 15-05-2013
« Blaise Cendrars est un
continent. Quand il emmène son lecteur en Transsibérien, à New York, en
Antarctique, au Brésil, au bout du monde, il l’entraîne à l’aventure partout où
s’abolissent les frontières du monde et de la vie intérieure. Poète, romancier,
mémorialiste, reporter, éditeur, cinéaste, il explore toutes ses possibilités,
non comme on occupe une place sociale, mais comme on découvre de nouveaux
territoires. Car "la poésie n’est pas un métier" : écrire, c’est
vivre, et inversement. Né "prodigue", doué de moyens
"inépuisables", il évolue librement, se démultiplie, se métamorphose,
incomparable, inclassable, incontrôlable, intempestif. Sans précédent, sans
successeur, il est son seul exemple : "Je suis le premier de mon nom,
puisque c’est moi qui l’ai inventé de toutes pièces.""
LAURENCE CAMPA
ENSEIGNANT / ENSEIGNANT-CHERCHEUR
De l’invention de pseudonyme à l’amputation, de la révélation des Pâques aux
extases du Lotissement du ciel, de L’Or légendaire et maudit à
la recréation des Histoires vraies, l’album suit l’itinéraire d’un homme foudroyé qui
renaît sans cesse de ses cendres. Enrichi de pièces rares, issues de
collections publiques et privées, suisses et françaises – photographies,
lettres, manuscrits de l’une ou l’autre main, livres illustrés par Sonia
Delaunay, Léger, Dufy, Doisneau –, associant constamment l’authenticité
documentaire à la beauté artistique, il révèle un univers étonnant, polychrome
et varié comme la vie même.
Ils sont nés un 1er septembre : Johann Pachelbel (1653), Francesco Iacurto (1908), Michel Serres (1930), Barry Gibb (1946), Joseph Williams (1960), Nils Tavernier (1965), Filip Nikolić "2Be3" (1974), …
Ils nous ont quittés un 1er septembre : Louis XIV (1715), François Mauriac (1970), Otl Aicher (1991), Robert Lee Burnside (2005), Barry Flanagan (2009), Dean Jones (2015), …
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